XLI

Aún en la oscuridad,

deslumbra la esperanza.

Que una a una,

las lágrimas resplandezcan

sobre toda iniquidad.

XL

Vencer el miedo.

Cerrar los ojos

y sólo lanzarte al vacío.

Confiar en que nada te 

va a lastimar, que ni

un cabello tuyo será

partido a la mitad por 

el impacto.

Si, los milagros existen.

Uno a uno se repiten,

sin que apenas 

nos percatemos de ellos. 

Son tan cotidianos, 

naturales e incluso se pueden

camuflar en artículos mundanos.

Déjate caer, olvídalo todo.

Puedes empezar una vez más.

...Una y otra vez...

Aún cuando las ilusiones estan

rotas y perdidas,

a pesar de que tus cabellos 

se han arrancado de raíz:
vuelve a empezar.
  

NO ES UN CUENTO DE HADAS

Once upon a time...

Me gusta como se dice en inglés había una vez, creo que le da cierto sentido de elegancia, y no porque me agrade sobremanera el idioma yanqui, de hecho ni siquiera puedo manejarlo con un poco de decencia.

Dicho lo anterior, y como no se me da el inglés, tendré que avocarme a decir:

Había una vez un hombre que vivía en un país muy, muy lejano. Deseaba con todas sus fuerzas tener un trozo de pan para compartirlo con su perro...¿a los perros les gusta el pan? No sé que tan buena idea sea esta...Concibo la imagen y sustraigo lo esencial...de ahí nace la historia o el cuento o cómo se quiera llamar...pero lo clásico es pensar que: 
Aquel hombre que vivía en un país muy lejano anhelaba encontrar a la mujer de su vida...y entonces resulta que más común es decir que el hombre era un rey y que la fémina en cuestión sería su reina...ajá...como no. 
O que tal:
En un reino muy lejano había una vez, un hombre que tenía por hija a una dulce jovencita, que sufría toda clase de vejaciones por parte de su malvada madrastra...Huy, terreno peligroso, ¿por qué en toda historia donde hay una princesa (asumo que la tal jovencita lo es), debe existir una pérfida madrastra?
Eso sí es un cuento de hadas...Creo que lo del perro es original y más convincente; dadas las circunstancias mejor prosigo con la imagen del hombre que quería un pedazo de pan para compartirlo con su can.

Once upon a time...

DUELO

Negros velos se levantan.

Horizonte oscuro.

¿Cuándo amanecerá?

Ha sido un tiempo largo.

No hay piedad en la perdida.

Sólo lo aceptas,

te resignas 

o enloqueces.

Prefiero las dos 
primeras opciones.

Aunque he de confesar

que he rayado 

en la locura.

Y los negros heraldos de Vallejo
te persiguen, te rondan, 
te seducen, haciéndote suyo.
Él, sí que sabía de dolor.
¿Cuánto me ha dolido a mí?
¿Qué tanto lo sabrás tú?
Sólo quien conoce 
el abismo, sabe mirarlo de frente.

Bienaventurados los que estan en duelo: 

Dios les consolará. (Mateo 5:1)

XXXIX

No olvido.

Sólo invento que

estoy ocupada.

¿Cómo se escapa de

lo que no puedes tocar?

No paso por acá o por allá

(según el caso),

no por descuido,

sí no porque mis pasos

van más de prisa 

que de costumbre

y me entretengo en 

vericuetos desconocidos.

No guardo rencor,

sí no olvido es porque

es parte de lo que soy.

Jamás desee venganza

o justicia de los dioses.

Ya he perdonado.

Cada cosa, cada momento

va en su sitio,

sea pasado, presente o...

futuro.

Lo que fue,

 jamás volverá a ser, 

y lo que soy

no lo seré mañana.

Lo único que poseo, 

es lo poco o lo mucho

que ahora soy.

Mis manos estan vacías,

no hay mano alguna 

que se una a las mías.

Así es como debe ser:

sólo por hoy.

Dice la canción:

Avanzo y escribo

decido el camino...

¿Será posible para mí?

XXXVlll

Llena y vacía a la vez.

Diáfana y preñada 

como la runa blanca.

La nada tan amplia

y tan vasta.

Brilla por sí misma

y opaca el infinito.

Alguna vez resplandeció

la esperanza,

cobijo a la nada y 

le obsequio 

otro matiz.

Todo fue un sueño.

He despertado:

no hay nada más.

XXXVll

No deseo pensarte. 

Empleo intrincados laberintos

para escaparme de tu no presencia.

Jamás pensé que doliera escribir.

Me duele escribir tu nombre, 

me lacera no poder nunca más

dedicarte unas cuantas letras.

Hay vivos que duelen más 

que los muertos que partieron.

Me duele decir tu nombre,

tanto así que te has vuelto

profano e impronunciable.

Prefiero creer que eres un pecado,

para evitarte, para salvar mi alma

o lo que queda de ella. 

Flagelo mi cuerpo cansado

 y triste por ti,

para castigarlo por amarte 

a pesar del dolor que me provoca:

pensarte, escribirte, y pronunciarte.

CONFESIÓN

Ya resta poco tiempo, 

no sé si haya mucho o nada que decir.

Por qué al nacer, 

Dios no nos provee de un manual, 

sí no con instrucciones precisas 

cuando menos con algún norte, 

de lo que habremos de hacer en tal o cual circunstancia.

No he sido una buena persona, 

me acuso de ser intolerante, 

intratable, de engañar, 

de burlar la ingenuidad ajena; 

de utilizar artimañas cobardemente, 

de convertirme en innumerables ocasiones 

en una aparente marioneta 

sin voluntad ante hechos fortuitos 

que me resultaron en demasía satisfactorios.

Yo confieso. 

Confieso que conozco el infierno, 

que lo he visitado varias veces 

y que lo he disfrutado en exceso; 

que he desviado la mirada 

cuando no me era conveniente; 

que jamás entendí el sentido de la honestidad.

Siempre fue más sencillo simular que ser consciente. 

Jugué, traicione para satisfacer mi ego, 

que ha sido muy grande en toda mi vida.

Ahora mismo, ya no hay tiempo, 

 me resta confesar lo ruin que he sido.

Sólo esperar la detonación en mi frente. 

El frío cañón que no miente. 

No se trata de un verdugo. 

Se llama justicia.

AGUA Y SANGRE

Sólo una gota rompe el silencio:

plog plog plog ,

es el sonido que emite.

Con cadencia cae y mueve el líquido

que se acumula con su propia

precipitación:

plog plog plog.

Cada gota de sangre que he

vertido (volutariamente)

para colorear esa imagen tuya

que se diluye entre agua y sangre.

La gota de agua y la gota de  mi sangre 

se mimetizan en el rojizo líquido 

que expande sus ondas

al ritmo de: 

plog plog plog.

¡Mira que sorpresa!

Aún desangrado mi corazón

y deshidratado mi espíritu 

sigo viviendo a un ritmo 

distinto al de los demás.

Mi corazón late al compás del 

plog plog plog.

Sólo agua y sangre soy.

XXXVI

Lo que las letras han unido, 

que no lo separen 

los fardos y el desconcierto

que tanto nos pesan 
y llevamos a cuestas. 

Que no se

interponga el símbolo de alto

en alguna intersección

de tu camino.

 Que el egoísmo y la desolación

no sean una barrera entre lo

que las letras...

Nuestras letras, han fusionado 

más allá de todo confín real y mental; 

contra toda limitación

humana se levantan ellas, 
las que enlazan las almas, 
brindándole forma

a la vasija del alfarero.

Nada que sea

una frontera entre aquello

que se vuelve tan tangible

como el sentir tus propias manos.

Manos que se acoplan

al ritmo de tu alma para transmitir

para llevar, para unir y nunca

liberar lo que estas letras 

han unido... 

Para siempre jamás.

XXXV

Parecías un sueño envuelto

en dulce algodón.

Sí, pero, ¿que hay dentro de ti?

Mezquindad, dolor, maldad, 

aliñado con trágicas mentiras .

Linda envoltura, 

lastima de relleno.

Tan fácil es engañar,

tan sencillo camuflar.

Todo esta en confiar,

en darte sin mirar

con detenimiento,

el veneno cruel

de tu egoísta corazón.

Sólo fui el objeto 

que te brindo la ocasión de

permanecer oculto en un perfecto 

e inmaculado camelo.

¡Aplausos para ti y el papel 
que has interpretado!

XXXlV

Cuánto has jugado.

Dime que has apostado.

Dicen que la vida

es una rueda de la fortuna

unas veces arriba,

otras abajo.

Gira la ruleta, apuesta

todo lo que eres en ella.

Qué más  se puede perder

sí has puesto todo tu

ser en esto.

También se dice que

nadie juega 

con cartas marcadas...

Toma una, 

sé valiente:

arriesga tu resto.

Una vez, 

lo jugué todo a ganar,

y me quedé sin ti,

sin mí, sin nada.

Por eso pregunto:

¿Cuánto has jugado tú?

¿Has apostado al desengaño?

¿O has tenido los naipes,

a tu favor y eres ganador?

A veces arriba,

otras abajo...

¿Será que el sino cambiará?

Abajo...

Abajo...una vez más...

Abajo...

Abajo...ya no más.

XXXlll

Cuéntame una historia.

Que sea aquella donde todo es posible.

En la que soy capaz de 

tocar con mis manos

las estrellas sin morir de frío.

Aquella en la que puedo 

comer trozos de arco iris 

y beber tragos de sol sin lastimarme.

Cuéntame, como fue que me encontraste,

dime como supiste que era yo 

a quien buscabas.

Cuéntame palabra a palabra

la historia en la que soy 

la mujer que amas.

Sé que se aliviará mi dolor, 

 secarás mis lágrimas, y

así dormiré en tus brazos.

XXXll

Lo sabía.

Lo supe desde tiempo atrás.

Quise creer, lo pude hacer.

Contra toda lógica,

sabemos que se impone el corazón.

La verdad es una, 

la quieras aceptar o no.

¿Cuánto por una sonrisa,

cuánto por una mirada?

Lo sé.

Lo he sabido, no sé si desde siempre.

Se puede engañar a todos,

salvo a uno mismo.

¿Puedo retroceder?

No, no lo creo.

¿Cuánto por el amor que siento,

cuánto por una palabra?

El desenlace lo conocí, 

desde que inicié a soñar,

para ello sólo basto creer.

XXXl

Te dedico la canción más bella,

esa, la que jamas ha sido escrita.

La que por su esplendor opaca

el canto de las aves y el brillo

del mismo sol, pero jamás

la singular profundidad de tus ojos.

Esa en la que me deseo perderme

a cada instante, con tal de ser una

contigo, en la que estoy cautiva,

por mi propia voluntad.

Esa que te pertenece, 

que te has sabido devengar

con tu simpleza, con tu espíritu

llano, que es tan puro como tu amor.

Ese que me has obsequiado, 

que ha sabido librar una y mil batallas,

que no se amilana ante nada, que

suena con vigor en mi corazón y mi voz.

Esa que canta con toda mi alma,

la canción más bella, 

la que es sólo para ti,

esa la que jamás ha sido escrita.

XXX

Un vaso colmado.

Manos que tiemblan.

No encuentran

su lugar.

Abre los ojos.

El vaso medio lleno.

Apresura el trago

antes de que se

vacíe, bebelo y

aprende a respirar

sin miedo, tu mano

dejará de temblar

y el final sólo será

el principio.

El vaso vacío.
Hay cosas que no

cambian, hace tiempo

que te fuiste de aquí,

y sólo has encontrado
letras inconclusas que

forman palabras

impronunciables.
Nadie las quiere decir,
nadie lo quiere aceptar.

Se ha roto el vaso.
Tus manos ya no

se estremecen 
ni de dolor

ni de frío.

Abre los ojos.
Ya estas aquí.

Has muerto.

RESPUESTAS

No todas las preguntas tienen respuesta.

Hay otras que nunca debieron ser proferidas.

Puede que no te guste lo que tengo que decir

o sencillamente no encuentre las palabras 

para poder explicar lo que me cuestionas.

Sí existe algo más después de una muerte,

pues... La muerte no es la ausencia del 

cuerpo de una persona, es no permanecer 

de modo alguno, por otro lado te puedo decir que

la inmortalidad consiste en jamás olvidar a 

quien has amado. Sin embargo puedes estar

muerto sin saberlo porque así lo has decidido, 

aun cuando tu cuerpo realiza todas sus funciones, 

estas muerto por tus acciones, porque en tu

camino mataste ilusiones, y así forjas tu

propia tumba, aunque tu corazón siga palpitando.
Sí he hecho mal, no lo sé, pero sí así ha sido
te juro con el corazón en la mano que
nunca tuve la intención de hacerlo, 
puede que mi delito sea la torpeza...

Dicen que cuando termina una historia 

inicia otra, anhelo darte certeza al respecto...

También se dice, que hay que seguir, ojalá

pudiera decirte que significa eso, pero tampoco

tengo respuesta para eso, otros sostienen que

mereces lo mejor del mundo, de eso no tengo

duda, pero tampoco sé que encierra esa frase. 

El por qué escribo...y en solitario, no tiene respuesta. 

Quizá sea sólo transitorio...

REFLEXIONES DÍA ONCE

Deseo escribir algo, se supone hoy lo debo hacer.

Pero tengo mis ideas como una hoja en blanco

en un blanco demasiado blanco, casi tanto como

el vino blanco (que en realidad es transparente) 

que estoy bebiendo. Y dicen que

cuando Dios cierra una puerta, abre una ventana,

que no hay mal que dure cien años o tonto que 

lo aguante, existen ocasiones en las que pongo 

en duda todo esto. Hay cosas que quisiera hacer

y no las hago, las dejo como para un mejor día,

y a veces las dejo para una mejor 

reencarnación...claro, sí creyera en ello. Aún con

todo, el velo de color rosa no se me caído del todo

de mis ojos, creo que sí doy con lo adecuado puedo

creer, pero el caso es que no sé si lograre encontrar

con el punto exacto, en la intersección precisa que

me dé el norte para poder creer. Ahora mismo me

debato en una situación, en la cual sé que no debo

entrometerme de modo alguno, no leer, no ver: 

NO... NADA. Y eso se debe a que lo asemejo a vasijas

con cobras dentro, cualquiera de ellas, aun cuando

fuese al azar mi elección, todas tiene la serpiente

esperando a envenarme no sólo el cuerpo, sino 

también lo que me queda sano en mi alma. 

Digamos que prefiero creer que el alma, es como 

el hígado, es decir, que tienen la similitud entre ellos 

de regeneración,con un trocito que este sano, 

entonces el organismo puede seguir viviendo 

y se recupera...

Voila!! 

He escrito algo y además he caído en la cuenta que 

mi alma-hígado, se regenera y creo en ello...

Creo en ello.

Se ha terminado 
el vino blanco transparente, 

mañana será otro día...

No!! Ya es otro día.

Y todo, vuelve triplicado.

XXIX

Alguna vez, me contaron una historia.

Sólo cerré los ojos y creí en ella.

Todo era perfecto y tan dulce.

Mejor aun que los cuentos de hadas.

Luego abrí mis ojos, y vi la realidad.

Ella superaba por mucho la fantasía.

Ya que sólo quien cree, puede ser.

Sólo quien cree, puede amar.

ALGUIEN ORO POR MI

Hoy alguien oró por mí

sin pretensiones, 

sin esperar nada a cambio.

Hoy alguien me hizo saber

que existo en el mundo

que no soy sólo un mínimo

grano de arena en la playa,

que no soy invisible.

Hoy alguien colocó su

mano en mi hombro y sentí

la paz que hace mucho 

tiempo no experimentaba.

Hoy sé, que no estoy sola,

que el pesar sólo es pasajero

y que es tan efímero como

el mismo momento.

Aún con algo de miedo, 

sé que permanezco en las 

oraciones de alguien sincero.

Los caminos de Dios son

misteriosos, sé que conoce

mis plegarias. Que mi llanto

es escuchado y que su 

amor me hace impermeable.

Hoy, también ese alguien 

permanece en mis oraciones.

EL PRIMER DÍA DE MUCHOS

Uno a uno se acumulan

los días, como los granos

de arena en un reloj sin fondo;

las manos me son insuficientes

para contenerlos en ellas.

El final es el principio, y en

el principio estas tú, como

siempre expectante, con tus

ojos marrones clavados en mí.

Permaneces inexorable,

no hay lágrimas que valgan,

ni el silencio es un argumento

que valide mi aflicción.

Mira al cielo, en las aves

que migran encontrarás el beso

que el viento te brinda cuando

sacude tu cabello y aspiras

el fuego de mi amor.

El final es el principio, y en

el principio estas tú... en

cada uno de mis atardeceres,

hasta que la última ave

pierda sus alas y con ella 

muera toda mi esperanza.

XXVIII

Rojo fuego que quema,
pasión que colorea los labios.
Sangre que hierve
tan sólo al pensarte.


Moneda que se lanza
al fondo de la fuente.
Flor que se deshoja:
tú mi mayor anhelo.




Blanca ilusión,
sacrificio sin medida. 
Un día iluminarás
todas mis noches.

XXVII

Porque te busco y no te encuentro,
Porque te espero y no llegas,
Porque he puesto tanto de mí en ti.



Abriré el balcón, ese que no tengo,
Mostraré mi alma, esa que es solitaria;
Te concedo mi vida en prenda.



Porque al mirarme veo tu reflejo,
Porque sin emitir sonidos te hablo,
Porque eres el tesoro más valioso que poseo.

EL DON

Hace mucho tiempo, existía un escritor cuyos relatos hacían soñar en absoluto en cualquier lugar en el que se presentara; era tal la belleza de sus letras que no había quien se resistiera a los duendes encantadores en sus cuentos y narraciones. Se trataba de un hombre sencillo, de mediana edad, alto, delgado, sin características sobresalientes.

Sorprendía gratamente, y enamoraba corazones, hasta el rey Sebastián sucumbía ante tales prodigios y presuntuoso se jactaba de que en un tiempo atrás había sido un humilde habitante de su feudo, lo visitaba consetudinariamente porque contaba con su venía.

En una ocasión Sebastián tuvo la visita de un soberano de un lugar lejano, y deseaba con todas su fuerzas que escuchara un cuento inédito del escribano, así que hizo que lo condujeran hasta él y le dijo con estas palabras:

-Amigo mío, te llamo amigo, porque así te siento - lo hacía con toda la dulzura que era capaz para convencerlo-.

-Deseo que realices un cuento desconocido, nuevo, maravilloso...para que lo cuentes a mi amigo el rey Filemón, quiero impresionarlo. Sé que me ayudarás.

A lo que el escribano le respondió:

-Estoy a tus órdenes, mi vida no tiene otro motivo que escribir- mientras le miraba con ojos taciturnos.

-Me complace tu respuesta pero...hay algo que no me deja un buen sabor, no sé que es pero apesadumbrado te ves- dijo el rey-.

-No te preocupes por ninguna sensación, tendrás tu cuento sin falta para tu visita -contestó el escribano-.

El día del convite, se presentó el escritor y se convirtió en el centro de atención, en un suntuoso comedor repleto de las más exquisitas viandas, sin embargo pasaron a segundo termino cuando con su pausada y tranquila voz inició a referir su narración:

¨Todos los cuentos tienen un inicio, un nudo y un desenlace. ¿Que pasaría si cambiásemos el orden de los hechos? ¿O sí las decisiones fueran distintas?  Tendríamos otro resultado, un destino diferente.

Un joven paseada por el valle, mientras cuidaba a unas cuantas cabras que poseía, eran lo único valioso que tenía, desde muy joven había aprendido a cuidarse de sí mismo, porque su madre había muerto hacía unos años y su padre jamás hizo acto de presencia, su tesoro más valioso además de los animales en cuestión, era su tía anciana con la que vivía desde el fallecimiento de su madre. Sin importar como fuese el clima, él cuidaba diligentemente a sus cabras, sin días de descanso y sin queja alguna, ya que sabía que de ellas dependían para continuar subsistiendo. Dentro de sus esperanzas estaba el de viajar a lugares cada vez más lejanos, conocer mares impresionantes, desiertos hipnotizantes, sin embargo era algo que no compartía con su tía. porque era sólo eso: un deseo que con toda seguridad no se cumpliría. 

Un mañana en la que alimentaba a sus animales, vio un insecto muy extraño, parecía un híbrido entre luciérnaga y mariposa. Con los colores tan brillantes que enceguecía el sólo mirarla. Se acercó a la piedra donde yacía el insecto sin cautela alguna, y no se percato que de defensa, este dispersó un polvo que le causó una grave irritación en el rostro. 
Llegó a donde su tía, ella le ayudó a lavarse la cara, y se amainó un poco la molestia, al recostarse cayó en un profundo sueño. Mientras que se encontraba en dicho trance, percibió como el valle donde usualmente pastaban sus animales, adquiría el matiz que tenía el insecto que había visto, y de pronto un aleteo se batía sobre su cabeza, al mirar al cielo, se dio cuenta que se trataba del bicho volador que era enorme, poco a poco bajo para transmutarse ante sus ojos en una delicada y frágil criatura con ojos de aguas profundas, cabellos como la misma noche, labios como un eclipse de luna, piel traslúcida como el alma. 

Estaba cubierta sólo con un sencillo vestido color promesa. Le hablóde manera tenue: 
-Tengo en mis manos el don de brindarte la fama, la fortuna que deseas para ti y tu tía, serás aclamado por otros, querido y alabado; pero todo tiene un costo, y lo que a ti te toca darme es tu felicidad, yo me alimento de ella, es lo que necesito para vivir, hago mi oferta a quien creo que me puede dar alegría pura...Puedo mostrarte tu futuro y ver lo que tendrías sí haces el trato conmigo o sí lo rechazas. 
Pero el joven se negó a mirar en su porvenir, sin pensarlo muchas veces aceptó la propuesta de la dulce niñita, al fin que al darle todo lo que ella prometía eso se transformaría en su bienestar.
Sí hubiese sabido, sí hubiese aceptado vislumbrar en el futuro, sí el orden de las cosas se pudiesen invertir. Sería distinto, pero además del reconocimiento de sus semejantes, del cariño, de la admiración, obtuvo la soledad insondable de no conocer lo que su sino real le deparaba. 

La pequeña sopló sobre su rostro, se retiró el escozor que sentía por la acción del insecto; ella le habló quedito al oído diciendo: 

-Tienes el don, tienes la gracia, todo ello por la felicidad que no te hace falta. Jamás repitas tu secreto...o en niebla te convertirás (...) -había pronunciado lo indecible-.

Se transmutó dentro de un suave viento en el colorido insecto, se alejó volando lejos, observándolo desde lo alto con sus ojos de mar, dejándole absolutamente solo en el campo de colores.

Despertó sobresaltado, sin sentir comezón en la cara, con una extraña sensación de que algo le faltaba, pero sin entender que era.

Y así siguió su camino, regaló las cabras, y fue de pueblo en pueblo cosechando triunfos, sin nada material que le hiciera falta a él y su tía, la cual falleció un poco después de su acuerdo. Se quedó solo, con su maravilloso don, pero sin saber nunca más lo que era la felicidad, ni siquiera el recuerdo de los tiempos en los que sus cabras pastaban eran para él una fuente de gozo. 
La dádiva se convirtió en una inagotable condena¨.

Todos los asistentes a la fiesta del rey Sebastián lo miraban con cara de intriga, hasta que el invitado de honor, Filemón,  hizo la siguiente pregunta:

-Anda habla hombre, ¿qué fue lo que la niña le dijo al pastor?.

El escritor miro a su audiencia con ojos lúgubres, se puso de pie y les dijo con voz pausada:

-La gente feliz no escribe.

En niebla el escritor se convirtió, y por la ventana escapó de su don.